摊开手掌，掌心是厚厚的茧子，还有几道洗碗时被割破的、已经愈合的细小疤痕。粗糙，
却充满了力量。锅里的骨头汤翻滚着，冒出浓郁的、带着烟火气的白色蒸汽。我拿起长柄勺，
搅了搅。蒸汽扑在脸上，温热，湿润。“阿阮！发什么呆！快，三号桌的阳春面好了！
